我们的母亲

苏宝大

文、苏宝大

　　我们的母亲，就像挂在窗前的风铃，无风她安静，有风她摇曳不定。又像是遗落在抽屉里的老照片，褪了色的是容颜，不减的是记忆。母亲的脚步，一点一滴，落地有声。又像是一部老电影，虽经岁月洗礼，甚至声音有些沙哑，但还是那样的慈祥，温暖又温柔，故事还是那个故事，却有了不同的内容，就像咖啡里加了盐，开水里加了糖。
　　小时候，母亲饱满多汁的乳房，那是我们日日捧在手心里的饭碗。母亲的臂弯就是我们的摇篮。伴着摇篮曲，使我们入梦香甜。小时候，母亲的怀抱安全而温暖。我们是一只小船，两头尖尖，两头翘翘，那是我们童年的港湾。母亲是一个个动人美妙的故事，伴我们度过了一个又一个春夏秋冬，四季交换。小时候，母亲分明就是贴在窗户玻璃上的美女挂图，笑颜如花，安安静静看着躺在床上的我们。小时候，母亲分明是村口的一泓小溪流，汩汩流淌的乳汁喂养了我们，抚育了我们，她只求奉献，不求索取。小时候，母亲的身体上始终有一种味道，乳甜，体香，饭菜的香。
　　母亲像春天的油菜花，无时无刻不在展露自己的芳香，孕育着自己的儿女。一朵朵的花儿，变成一粒粒黑黝黝的油菜籽，谱写了生命的奇迹。母亲像涓涓细流，流过石缝，淌过山沟，变成小溪，汇入浩浩荡荡的长江，奔向波涛汹涌的大海。虽然只是一朵小小的浪花，但她能折射出太阳的光辉。母亲像是一棵树，一根桩，当她是树的时候，给大地带来绿，给路人带来荫凉，给鸟儿提供歇脚筑巢的天堂。当她是根桩的时候，给路人带去歇脚的好去处，给孩子带去远大的幻想和梦境。
　　母亲就是雨天头顶上的一把伞，和母亲并肩走在伞下，母亲总是把雨伞偏向儿子，宁可湿了自己。母亲的手掌就是温度计，当她的儿子感冒发烧，母亲总是拿手心手背靠一靠她儿子的额头，烫得厉害，二话不说，立刻背起儿子就往医院奔跑，不惧风雨，不惧严寒，哪怕电闪雷鸣。母亲是六月的扇子，给我们燥热的青春带来微微的清凉，让我们迷途知返，不在荒郊野外，迷失方向。
　　母亲是勤劳的蜂蜜。不辞辛苦，采花酿蜜，把蜂蜜贡献给他人，把甜蜜留在舌间。母亲就像一枝枝映山红，点燃了一个又一个的春天，点亮了一双又一双天真幼稚的眼，红得像霞又像云，红得像血又像羞涩的脸。母亲是一支支红烛，更是一个个高高挂起的红灯笼，撕开泼墨的夜色，给寻找归途的游子一个醒目的路标，给那些迷了路的人，敲响一声又一声的警钟，给贪玩的孩子吹响一声回家的口哨。
　　当我们成熟了后，在一年的冬天，母亲就是那个整天赶着太阳，早上坐在东墙根下，下午坐在西墙根下的那个晒着太阳的老太太。岁月在她的脸上刻下了道道浅浅如一条条蚯蚓般的曲线。
　　当我们成熟了后，母亲又是那个双手不离拐杖的老太太。早晨看着太阳升，晚上看着夕阳落，眯缝着浑浊的双眼，回忆起陈年的往事来。
　　当我们成熟了后，还没来得及回报她的时候，母亲成了一座荒郊野外的坟，坟的四周长满了一人多高的野草，野草里竖着一块墓碑，墓碑上刻的是母亲的名字。
　　后来呀，母亲成了一堆土，成了永远挂在墙上的那个老照片，一天，一月，一年……
　　这就是我们永远的母亲。
　　

唐龙

　　 图的是兴趣。。。贵之以恒。。。呵呵